Trevor

Trevor, mon trésor. Longtemps le raccourci avait été un peu facile, et longtemps cela lui avait fort déplu, à Trevor, de se voir ainsi surnommé. Trevor, c'était un roc, un dur à cuire, il n'était pas question de se laisser considérer comme une petite chose fragile. Alors il avait joué les durs, les gros durs, il avait froncé les sourcils plus que de raison. Il voulait faire genre, comme on disait. Au fond de lui, il savait bien que tout ceci ne servait qu'à compenser la douceur de son prénom. Et puis un jour une demoiselle l'avait appelé son sucre d'orge. Ce jour-là il n'avait pas bronché, avait même presque trouvé cela sympathique, et s'était dit qu'on n'était pas loin de frôler la révolution.