Such a pain

Du matin au soir, jamais il ne se lassait d’observer sa jolie dame, qui filait toujours à l’anglaise. Sa coquette n’était pas de ces précieuses meringuées, mais d’une élégance et d’une sobriété rares. Jamais le rose aux joues ne la quittait, et il se pliait en quatre pour deviner son parfum, toujours fruité. Il aurait voulu qu’elle lui accorde une danse, une valse de Vienne. Parfois elle semblait piquer un fard, et il pêchait d’orgueil de croire qu’il l’avait fait rougir.

L’endroit connaissait ses heures d’affluence. Midi, l’on se saluait, se bousculait, le portefeuille à la main, et il maudissait ces instants où il ne pouvait rendre la monnaie de leur pièce à ces tourbillons de gens pressés. Chaque fois, la foule l’éloignait d’elle. Sa carapace se craquelait, se fendillait, et il avait tout juste le temps de se dire que pour elle il parcourrait bien la Terre. Paris-Brest, New-York, Tokyo, il décrocherait la lune. Mais il n’était qu’un croissant, amoureux d’une Charlotte aux fraises. Such a pain.