Igor

Les tourterelles rentraient la tête dans leurs ailes, quand il faisait froid, quand il faisait sombre, quand il faisait peur. Il était plus doux, le monde vu de derrière les plumes. Igor ne rentrait jamais la tête dans ses ailes, il était au-dessus de ça, il était fier, le port altier, le bec toujours relevé. Il se pavanait parfois, c'est bien vrai, lorsqu'il se réinventait, à ses heures perdues, le turban sur la tête, en grand maharaja.